Главная

Поиск


?

Вопросы






FAQ

Форум

Авторы

Эзотерика » Эзотерические миниатюры »

Тот, кто помнит.

«А иногда бывает, что у тебя все в полном порядке, рядом спит любимая женщина, ты молод и жизнь полна щенячьего восторга и вдруг ты осознаешь, что висишь в полной пустоте, ледяная тоска сжимает твое сердце потому что ты умер…да нет, что-то в тебе понимает что ты никогда и не был живым..» (с) Макс Фрай
 отзывы (0) 
Оценить:  +  (0)   
11:32 21.09.10
      Лето. Ты сидишь на старом родном заборе, болтая ногами, и смотришь на оранжевое солнце, плавно закатывающееся за ржавую крышу дома.
Пока теплый, но уже остывающий воздух полон таких знакомых запахов вечернего города. И так хорошо... Издалека доносится шум улицы, слышен лай собак, ближе - голоса, разговоры, кого-то зовут домой. Но ты знаешь, что это не тебя. Тебя позовут позже. Или даже вообще не позовут.
И от этого становится немного грустно. Это чувство плавно заполняет тебя. В конце концов ты сам смутно удивляешься - мне грустно, но и хорошо... Разве такое может быть?
      А потом ты оглядываешь двор, и смутное подозрение закрадывается тебе в душу - тот ли это вообще двор? Твой ли дом? И ты спрыгиваешь с забора, выходишь через арку и идешь по пустынной улице по следующей арке, заходишь...
Ты видишь такой же двор, знакомые подъезды, стоптанное футбольное поле, даже старый забор и та же знакомая надпись из трех букв на нем... То ли это место? Или тем местом было то? Ты оглядываешься вокруг, но ничто не дает какой-либо зацепки...
Издалека доносится шум улицы, слышен лай собак, ближе - голоса, разговоры, кого-то зовут домой...
И ты понимаешь, что ты потерялся....
Ты снова выходишь на пустынную улицу, идешь, ускоряя шаг, все быстрее и быстрее, заходишь в очередной двор...заходящее солнце заливает умирающим светом стоптанное поле, покосившийся забор, на котором свежей краской начертано до боли знакомое слово...Ты разворачиваешься, идешь еще быстрее, наконец, бежишь, разгоняясь, влеаешь в очередную арку...
И понимаешь, что везде все одно и то же...
Все дворы одинаковы, в них одинаковые заборы, одинаковые поля, одинаковые люди...
Ты плавно опускаешься на траву. Нет разницы куда идти. Все везде одинаково. Эта дорога ведет к другим дворам, потом она вливается в другую дорогу, которая в свою очередь в третью - и все они текут от одного дома к другому, от одного двора к другому двору, и так получается город...а затем из города выливаются магистрали, ведуще к другим таким же городам, а города образуют области, а области, в свою очередь, - страну...а страна связана бесконечными дорогами с другими странами, в которых такие же одинаковые города с одинаковыми домами и одинаковыми дворами...а потом континент кончается...но есть аэропорты и морские порты... они прокладывают новые дороги по воздуху и по воде к другим континентам, на которых иные страны, но в них тоже есть города, а в городах дома, а у домов - дворы...
И тогда становится страшно...
Что-то сжимается в груди, там, где должно быть сердце, словно готовится упасть куда-то в пропасть...И ты сидишь, и понимаешь, что идти больше некуда - куда бы ты ни пошел, везде будет одно и то же...Ты поднимаешь голову и видишь кошку на крыше - это открытие тебя поражает, ведь кошка как две капли воды похожа на твою, сбежавшую много месяцев назад...Ты зовешь ее по имени в слепой надежде, что это она...черная фигурка разворачивается и пропадает в огненно-ржавой мозайке крыш...Та ли это кошка? Или какая-то другая, просто похожая на нее?
      Ты сидишь и смотришь на умирающий день, пока солнце не садится и не становится холодно. Появляются вездесущие комары...И ты встаешь и медленно идешь домой, вяло отмахиваясь от надоедливых кровососов, находишь нужный двор...тот ли он? Какая разница - они ведь все как один...Заходишь в свой подъезд, поднимаешься на нужный этаж.Звонишь в дверь - тебе открывают, кормят, затем ты идешь спать - ведь уже поздно.
Ты никому ничего не рассказываешь. Ведь никто не поймет, ты прекрасно это понимаешь. Наконец, когда дверь закрывается, ты утыкаешься носом в подушку - и тогда из глаз горько-солеными ручьями хлынут слезы, ты плачешь и плачешь, без возможности остановиться, выплескивая всю ту боль, которая поселилась где-то там, слева, в маленькой бьющейся мышце, но заполнившая все твое сознание...
Ты плачешь по умершему дню, по этому солнцу, по всему миру...Ты плачешь по ним, неожиданно осознав, что все это умерло...или умрет...а завтра? Завтра будет совсем новый день. Новое солнце, новый мир, новые люди. Они будут совсем как те, старые, но все-таки немножечко, совсем капельку - но другие.
Осознание этого внезапно вскруживает тебе голову, ты смеешься, тебя переполняет невыразимое счастье, что завтра будет другое!!!
И ты засыпаешь, успокоившись, переполненный счастьем, обняв мокрую от слез подушку, несмотря на ноющий ком в груди...ты знаешь - к утру все пройдет.
Ну а утром ты встаешь, завтракаешь и бежишь играть с друзьями. От вчерашнего не осталось и следа. Вернее, ты не хочешь о нем помнить. Ты снова радуешься жизни, новому дню, где-то в глубине души ликуя, что все прошло. Но ты ошибаешься. Ничего не прошло. Просто тот человек, который знал эту боль, умер еще вчера, умер вместе с миром, в котором он родился и в меру своих способностей любил...
Он умер.
А боль осталась. Но она ушла куда-то глубоко. Так глубоко, что ты никогда не почувствуешь ее, разве только если ты не захочешь вспомнить. А ты не захочешь.
А что же я? А что я...Я всегда буду завидовать тем, кто способен легко забыть...Ведь, знаешь, это очень больно - быть Тем, Кто Помнит...
 отзывы (0) 
Оценить:  +  (+1)   
11:32 21.09.10